El gallo que cantó dos veces
Se cumplen ochenta años de la publicación de la revista ideada por Lorca que dio voz a los creadores más jóvenes y se hizo eco de las vanguardias artísticas y literarias de los años veinte. Fueron sólo dos números pero conmocionaron la cultura granadina de finales de los años veinte. Un puñado de jovenzuelos de la ciudad, liderados por Federico García Lorca y sus ansias de provocación hacia la achacosa burguesía granadina, agitaron el ambiente creativo con la publicación de la revista gallo, una publicación literaria que contó con la colaboración de nombres como Salvador Dalí, Jorge Guillén o José Bergamín. Esos dos números sirvieron para que se discutiese en los bares y en los cafés sobre cultura y para que se retrataran las dos Granada que, al igual que las dos Españas, ya se estaban formando: la de la cultura rancia e hipócrita y la del espíritu internacional y abierto. Gallo fue el detonante. Ahora se cumplen los ochenta años desde que vio la luz.
El origen de gallo (el título de la revista iba en minúscula) estaba en la propia personalidad de Federico García Lorca. Él quería sacar a la ciudad de su estado monolítico y durmiente, enquistado tan sólo en la contemplación de la Alhambra y en el vivir de las rentas. Lorca quería introducir en Granada el gusto por el surrealismo, por las nuevas corrientes que atravesaban Europa y movilizaban a los jóvenes artistas. Quiso traer a la ciudad un trozo de modernidad.
Movilizó a un grupo de amigos como Melchor Fernández Almagro, Manuel López Banús o Enrique Gómez Arboleya y puso en pie el proyecto a comienzos del año 1928. Sería una revista con diseño moderno, defensora de vanguardia y que diera cabida a los jóvenes escritores y pintores de la ciudad. También a los artistas incipientes del resto del país. Se trataba de dar vida al arte y la literatura nuevos.
Aunque García Lorca quería quedarse un poco al margen del proyecto, en un discreto segundo plano, su capacidad de trabajo y organización, sus contactos con la gente de la Residencia de Estudiantes, hicieron que al final él encabezara el proyecto. Por fin, la revista vio la luz el 9 de marzo de 1928. Tenía 22 páginas, unas dimensiones de 24x33 centímetros y unos contenidos que abarcaban un poema poético del propio Lorca, Historia de este gallo, en el que de modo metafórico se explicaba la génesis de la publicación, dibujos de Dalí en los que retrataba a los 'putrefactos' (la gente rancia de Granada), poemas de Jorge Guillén, aforismos de José Bergamín, un artículo del propio Dalí y otro de Melchor Fernández Almagro. Aunque la tirada de la revista fue pequeña, el escándalo fue mayúsculo en la ciudad, según relataba García Lorca a sus amigos de fuera de Granada. En Historia de este gallo, Lorca se inventaba un personaje, Don Alhambro, que representaba el espíritu innovador y abierto que los jóvenes artistas de la ciudad querían defender. Don Alhambro, un empresario granadino que había vivido durante años en Gran Bretaña, regresaba finalmente a la ciudad en 1830 con el afán de sacarla de su inmovilismo de siglos. Pero, pese a todos sus intentos, la ciudad seguía sumida en la tradición, en lo caduco, en el arte rancio. Finalmente, Don Alhambro, que había ideado fundar una revista llamada Gallo, moría sin conseguir su objetivo. El poema en prosa de Lorca servía para que soltara ciertas puyas contra la burguesía de la ciudad y levantase ampollas entre los más conservadores.
Lo que éstos no sabían es que Lorca y
sus amigos se guardaban otra carta en la manga. El 18 de marzo, nueve días
después de la aparición de gallo, veía la luz la revista Pavo, que era una réplica a los postulados
lorquianos. Era la revista que reivindicaba el soneto ñoño y las bonitas
tradiciones de la ciudad. Estaba escrita y realizada por el mismo equipo
de gallo y pretendía
representar con sorna a todos aquellos de los que los jóvenes granadinos se
reían. Incluso recuperaba la figura de un poeta ficticio creado por García
Lorca, Isidoro Capdepón, que escribía cosas terribles a la vieja usanza.
Paradójicamente, y sin darse cuenta de la burla, mucha gente expresó su apoyo a Pavo frente a gallo. La polémica estaba servida.
Incluso se crearon dos frentes intelectuales: los 'gallistas' frente a los
'pavistas'.
El segundo y último número de gallo apareció a comienzos
de mayo de 1928. Contenía dos textos de Lorca, La doncella, el marinero y el estudiante y El paseo de Buster Keaton, un estudio sobre Picasso de Sebastià
Gasch, un fragmento de una novela inconclusa de Francisco García Lorca, los
primeros escritos de Francisco Ayala, poemas de Manuel López Banús, Francisco
Cirre y Enrique Gómez Arboleya y la traducción al castellano del Manifiesto Antiartístico Catalán de Gasch, Dalí y Lluís Montanyá.
El manifiesto representaba todo lo que el grupo de jóvenes granadinos
buscaba: la reivindicación de nuevos tiempos y nuevos estilos, la pasión por el
jazz, el cine, el gramófono y la velocidad y la erradicación del
sentimentalismo. El manifiesto estaba apoyado por gente como Picasso, Juan
Gris, Paul Éluard, jean Cocteau, Igor Stravinsky, André Bretón, Le Corbusier o
el propio García Lorca.
Tras la publicación del segundo número, Lorca se marchó a Madrid a trabajar
en el Romancero gitano y ya no se
preocupó más por la revista. Su hermano Francisco, que había quedado como
director en funciones, reclamó su presencia para sacar adelante el siguiente
número. Pero Lorca, que se caracterizaba por apasionarse salvajemente de algún
proyecto nuevo para luego desentenderse de él, se concentró en sus actividades
en Madrid y no regresó a la ciudad. El gallo, finalmente, dejó de cantar. Pero
su canto había hecho añicos los cimientos culturales de la ciudad.
(De Jesús Arias)
El año 1830 llegó a Granada, procedente de Inglaterra, donde había permanecido una larga temporada perfeccionando sus estudios, el granadino don Alhambro.
En Londres había sorprendido de lejos la belleza de su ciudad natal y llegaba deseoso de observarla hasta en sus más íntimos detalles. Se instaló en un pequeño cuarto lleno de relojes de bolsillo y daba largos paseos, de los cuales volvía con el traje florecido de ese verde musgo melancólico que la Alhambra pone en los aires y en los tejados. Su granadinismo era tan agudo, que masticaba constantemente hojas de arrayán y veía de noche el gran fulgor histórico que Granada envía a todas las demás ciudades de la tierra. Se hizo, además, un excelente catador de agua. El mejor y más documentado catador de agua en este Jerez de las mil aguas.
Hablaba del agua que sabe a violetas, del agua que sabe a reina mora, de la que tiene gusto de mármol y del agua barroca de las colinas, que deja un recuerdo a clavos de metal y aguardiente.
Amaba con ternura deshecha de coleccionista todos los permanentes filtros mágicos de Granada, pero odiaba lo típico, lo pintoresco y todo lo que trascendía a marcha castiza o costumbrismo.
Poco a poco la gente se familiarizó con su figura. Los enemigos decían que estaba loco y que era aficionado a los gatos y a los mapas. Sus amigos, para defenderlo en esta rara sede de los avaros, afirmaban que don Alhambro tenía guardadas cuarenta onzas de oro dentro de un calcetín de seda.
Era hombre de corazón panorámico y prudencia económica.
Por su levita azul bogaba una etiqueta de cartulina que llevaba su nombre escrito en inglés.
Granada era en aquella época una gran ciudad legendaria. Ese poema realizado que odia secretamente todo poeta verdadero. Frescas guirnaldas de rosas y moreras ceñían sus muros. La catedral volvía su grupa redonda y avanzaba como un centauro entre los tejados llenos de sueños y verdes vidrios. A la medianoche, sobre las barandillas y los aleros, candiles y gatos en vilo protestaban de la perfección de los estanques.
En la Tienda de los Limones todos los dependientes se pintaban exquisitamente el rostro de amarillo para atender a la clientela. Pasaban cosas realmente extraordinarias: dos niños de mármol fueron rotos a martillazos por el alcalde mayor, porque pedían limosna con las manecitas llenas de rocío.
Era entonces Granada, como era siempre, la ciudad menos pictórica del mundo.
Don Alhambro la veía dormir desde la Silla del Moro y se daba cuenta de que la ciudad necesitaba salir del letargo en que estaba sumergida. Se daba cuenta de que un grito nuevo debía sonar sobre los corazones y las calles.
Una noche de junio, preocupado con esa idea, se durmió en el fondo rizado de un interminable film de brisa que la ventana proyectaba sobre su cabeza. Su sueño estaba lleno de yemas de coco y botellas de un raro whisky marca Machaquito, de arcos de herradura y de grandes páginas escritas en inglés, en las cuales brillaba con fulgor de oro la palabra Spain.
¿Qué hacer, Dios mío, para sacudir a Granada del sopor mágico en que vive? Granada debe tener movimiento, debe ser como una campanilla en manos del charlatán; es necesario que vibre y se reconstruya, pero ¿cómo?, ¿de qué manera?
En este momento los cuarenta Carlos Terceros de las onzas, en cuarenta planos diferentes, rodearon a don Alhambro con el ritmo y la locura de los espejos rotos. "Bee, bee, funda un periódico, balaban aristocráticamente los borregos magníficos del perfil de Carlos. Funda un periódico, bee, bee".
Nuestro amigo se despertó súbitamente lleno de frío y de alegría. Le quedaba entre los dientes el retintín de oro y lanas episcopales del sueño, que se iba alejando por sus ojos, lleno de serpentina y caballeros de Francia; del sueño que huía con su morral de anémonas por los cristales de las claraboyas.
Un gallo cantó y otro cantó y otro y otro.
Los cantos enardecidos y rizados hasta la punta ponían banderillas de lujo en el manso corazón de don Alhambro.
Y se decidió a fundar una revista. Primero tuvo la momentánea aparición de San Gabriel, arcángel de la propaganda, rodeado de gallos encantadores. Un segundo más tarde surgió ante sus ojos un gallo único que repetía de muchas maneras el nombre de Granada.
- "Ya está. El lema será un gallo."
Con este pensamiento, se puso a buscar un gallo vivo para que sirviera de modelo al artista que había de interpretarlo; porque don Alhambro fue siempre de un perfecto naturalismo.
Y ¡qué gran casualidad!
En aquellos días una cruenta epidemia diezmaba los gallos de la ciudad de Granada. Morían a centenares. Se les ponía la cresta color aceituna y el plumaje se les transformaba en una masa casi invisible que les daba un tinté de aves del desierto, de criaturas de ceniza. Daba pena las madrugadas asomarse a las torres. Se veían apagarse lentamente los "quiquiriquís", con la misma liturgia que las velas en el tenebrario durante las tinieblas del Jueves de Pasión. Desde la torre de la Vela se podía ver perfectamente el mapa de agudos y rumores de alas de las agonías de los gallos. Nunca se ha conocido epidemia tan inquietante. Don Alhambro recorría las casas lleno de angustia. Sólo encontraba plumas descoloridas y puertas abiertas. En algunos sitios le decían tristemente: "Ya nos lo hemos comido", y veía flotar en los ojos del que hablaba una cresta diminuta perteneciente ya, por su delicadeza, a la escala de las orquídeas.
Pero a pesar de todo, aunque hubiese habido gallos a millares, la busca y esfuerzo de don Alhambro hubieran sido estériles. Recién llegado a la ciudad el millonario Monsieur Meermans, compraba a excelente precio todos los gallos existentes, porque tenía el sibaritisno de comer grandes platos de crestas crudas con un tenedor cuajado de esmeraldas y sentado en una silla de oro macizo.
Ya no le quedaba a nuestro héroe otro recurso que robar un gallo del jardín de este insigne coleccionista.
Y así lo hizo.
Una noche, cuando el reloj daba con generosidad todas las campanadas que tiene, saltó la verja del parque y se internó por las avenidas.
Los jardines de los Mártires estaban llenos de gallos. Era un paraíso terrenal de Brueghel, donde resaltaba la única gloria de estas aves cantarinas.
Por los cedros, cipreses y rosales asomaban alas de bronce, alas negras, alas empavonadas, vivos puños de bastón o cabezas de pipa. Don Alhambro cogió arrebatadamente un gallo sultán que dormía en una rama y partió lleno de alegría con su tesoro.
Al abandonar el jardín, el animal lanzó su quiquiriquí de medianoche. Húmedo quiriquiquí de hongos y violetas, ahogado en la manga del erudito ladrón.
En aquella época venturosa, Granada estaba dividida por dos grandes escuelas de bordado. De una parte, las monjas del Beaterio de Santo Domingo. De otra, la eminente Paquita Raya. Las monjas de Santo Domingo conservaban en una caja de terciopelo las dos agujas matrices de su escuela barroca, las dos agujas con que hicieron maravillas virginales las artistas sor Sacramento del Oro y sor Visitación de la Plata. Era aquella caja como el fuego vestal que inflamaba el corazón almidonado de las novicias. Elixir permanente de hilo y consulta.
Paquita Raya, en cambio, tenía un arte más popular, más vibrante, un arte republicano, lleno de sandías abiertas y de manzanas endurecidas sobre el tejido. Arte de exactas realidades y emoción española. Todas las personas morenas eran partidarias de Paquita. Todas las rubias, castañas y un pequeño núcleo de albinas, partidarias de las monjas. Aunque hay que confesar que las dos escuelas eran maravillosas, porque si las religiosas del Beaterio triunfaban empleando una tonelada de oro en el manto para la Soledad de Osuna, Paquita triunfaba en Bruselas con un bordado representando el Patio de los Leones, en el cual había más de cinco millones y medio de puntadas.
No dudó mucho don Alhambro qué tendencia debía adoptar para realizar su proyecto. Con el sordo hervor de la prisa, se dirigió a la casa de la bordadora y puso su mano escuálida sobre la mano cortada del postigo.
- ¿Quién es?
Hacía un frío limpio de nubes. La cuesta de Gomeles bajaba llena de heladas agujas de fonógrafo. Era la una de la madrugada. El duelo de los surtidores golpeaba en las praderas del silencio. Chorros cristalinos caían de los tejados y mojaban los cristales de los balcones. Al dolor fisiológico del agua quebrantada por el hilo se unía su tenaz insomnio. Insomnio lleno de pequeños tambores incesantes que ponen loca la noche de la ciudad.
- ¿Quién es?
Abrieron la puerta y don Alhambro subió al primer piso. Toda la casa crujía y lloraba el desconocido martirio de la tela acribillada por las agujas.
Paquita Raya salió a recibirlo. Vestía un traje de seda verde con manga de jamón, apretada cintura, enaguas blancas rizadas con tenacillas y un corsé de ballenas de plata que ganó en un concurso de la ciudad de Reus. A sus pies había un montón de madejas y punzones de hueso, en doble símbolo de técnica y gloria.
Ni don Alhambro ni Paquita cambiaron una sola palabra, pero Paquita comprendió perfectamente el asunto y, llena de sugestivo delirio, empezó a bordar con sus agujas favoritas un admirable gallo con realce. Don Alhambro se sentó melancólicamente. El gallo vivo, que tenía fuertemente sujeto por las patas, daba grandes aletazos en el silencio, porque sentía cómo Paquita le iba quitando el espíritu, cruelmente, a punta de aguja.
Pasó un mes, y un año, y diez años. Pasaba el témpano de la Navidad y el arco de cartón del Corpus Christi. No pudo el melancólico don Alhambro fundar su periódico. Fue una lástima. Pero en Granada el día no tiene más que una hora inmensa, y esa hora se emplea en beber agua, girar sobre el eje del bastón y mirar el paisaje. No tuvo materialmente tiempo.
La reacción y suma de esfuerzos no se realiza en esta tierra extraordinaria. Dos y dos no son nunca cuatro en Granada. Son dos y dos siempre, sin que logren fundirse jamás.
Los últimos días de su vida ya no salía a la calle. Se pasaba las horas muertas ante un plano de la ciudad, soñando verla surgir con acento propio en el mapamundi. Su gallo estaba enfrente de la mesa del despacho, un poco desesperado y con vocación decidida de gallo de veleta.
Y así, en una constante aspiración de disentir de sus paisanos, pero sin expresarlo en letras de molde, llegó al filo del aljibe donde había de probar su última agua sin explicación ni onda.
¡Pero qué largo fue su martirio! Un martirio de largo metraje. Granada se rompía en mil pedazos ante sus ojos un poco anisados por la edad.
Ya en tiempos del alcalde don Adolfo Contreras y Ponce de León había visto quemar en la plaza Nueva a la última ninfa capturada en los bosques de la Colina Roja. Cantaba como una codorniz y tenía los cabellos de cuerdas de guitarra. Durante varios días estuvo el suelo cubierto de violetas, donde se hundían los pies como en los confetis después de haberse acabado el Carnaval.
La misma mañana que se aprobó el proyecto de abrir la Gran Vía, que tanto ha contribuido a deformar el carácter de los actuales granadinos, murió don Alhambro.
Cuatro cirios. Four candles.
Nadie en su entierro. Sí. Las golondrinas. The Swallows. Una pena.
Después del entierro, el gallo se fue por la ventana y se lanzó al peligro de la calle y a la mala vida. Llegó a pedir limosnita a los ingleses en la Puerta del Vino y se hizo amigo de dos enanos que tocaban la flauta y vendían toros de dulce. Un verdadero golfo. Luego desapareció.
Cuando mis amigos decidieron fundar esta revista no sabían darle nombre. Yo conocía la historia del gallo de don Alhambro, pero no me atrevía a resucitarla, y he aquí que hace varios días subieron a mi casa todos los redactores contentísimos. Traían un gallo admirable. Era de plumas azul Rolls Royce y gris colonial, con todo el cuello de un delicioso azul Falla que se le acentuaba en el espolón.
- ¿De dónde es este gallo?
- ¡Soy el gallo de don Alhambro!
- Pues ¡que se vaya! -gritaron todos.
- Me he renovado para venir en busca vuestra y poder subir al título que tanto ansío y para el que fui creado.
- A mí, el título que me gusta es El Suspiro del Moro, dije yo.
- Y a mí, Romeo y Julieta, dijo otro.
- Y a mí, Vaso de Agua, repitió una vocecita.
¡Señores, por Dios! gritó el gallo. Yo no pido que tengáis la ideología de don Alhambro; también yo he cambiado de parecer, pero no me rechacéis por mi historia. Eso no lo puedo resistir. Aquí no se puede hacer nada sin contar con la historia. Soy bello. Anuncio la madrugada y como lema seré siempre insustituible
Hubo una discusión violentísima, en la que el gallo suplicaba de manera tierna.
- Basta, amigos míos, dije enérgicamente. Bajo mi responsabilidad. ¡Sube al título!
Abrimos el balcón y el gallo ascendió al título con todas sus plumas encendidas. Ya en la caña del título, nos saludó a todos de manera inefable. Manera de agua y jacinto. Poema de quien rompe una guitarra sobre el mar del amanecer. Dalia en el olivo y bosque en mano. Juego y mentira.
Hemos celebrado la ascensión del gallo al título de esta revista haciéndole bordar cuatro gallinas de seda rutilantes, para que su pico guste ardiente fruta de zigzag en la evocadora madrugada oscura de la imprenta. Mientras mis amigos aplaudían, yo escuchaba emocionado la sonrisa de don Alhambro, que me llegaba envuelta en el denso algodón en tronco de la sepultura.
- Canta, gallo, regallo y contragallo.
Canta seguro bajo tu sombrerito de llamas, porque una de tus gallinas puede ser muy bien la gallina de los huevos de oro.
Transcrito por NITO
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